Mortis Dante Mortis

Generación “cinderella” te han dejado sin zapato de cristal, mientras flotabas en una botella de buen vodka trapacero con los ojos llenos de rabia.

¡Ah! El Viejo “rock and roll” dejó de ser pendejo por culpa de las “grupies” que libaron su miel de acero y plata con frenesí.

La urna decorada era de la mejor Fender, de aquellas que solo las estrellas podían lograr con su bolsillo de rojitono.

En un cuarto con mediación satánica en los Ángeles 696 se escondía la última cáfila de cinderellas dando la espalda a aquel que los intentara volver a la calle sólida con pie sólido en el culo de la amargura.

Underground la guitarra lloró de punzada en punzada, sentada frescamente en los motores latidores que humo negro echaban sin plomo del bueno.

Yo por mi lado miraba a Amanda siempre de espalda como un majestuoso guevon. Mientras ella pensaba que había cambiado mi vida.

¡El paro cardíaco dijo lo contrario!

El alucinógeno culpable fue a acusar ruidosamente con la policía que a esa hora engordaba a costa de los malos.

Ya nada se podía entender, ya más nada.

Autor: E. C. Flores